"Уходит путь..."

Уходит путь
в предутреннюю муть.
Мне не вернуть
тех дней певучесть.
Как не вернуть,
скорбя и мучась,
ту золотую дымку вдалеке
и не вернуть тепло его руке...

С трудом я вглядываюсь в лунность,
но слов её не узнаю.
Как будто я пришелец.
Пытаясь сравнивать весну
с другой весной
и вслушиваясь в шелест
листвы ночной,
зовущей в юность.