Сергей Зябко

В лесном краю, под тенью ели,
Где солнца луч едва проник,
На тонкой ножке ландыш белый,
Лаская взор к себе манит.

Сверкая россыпью жемчужной
И каплями росы лесной,
Невинный, чистый, безмятежный,
Пленит красою неземной.

Бессильны кисти живописца
Схватить духовный облик твой
Не хочет на холсты ложиться
Взгляд цепкий, пристальный, живой

Был в жизни одинок твой гений
Непонятым остался он
И на Кавказ без объяснений
Ты был за стих свой удалён

Багряно-красными лучами,
Прощаясь с тёплым летним днём,
На солнце блики догорали,
В лесу запахло сентябрём.

В низине квакали лягушки,
Цвели кувшинки у ручья,
А запоздалая кукушка
Сменила трели соловья.

Восток зарёю золочённый -
природой вытканный ковёр.
Росою воздух напоённый,
туман над серебром озёр.

Грибные шляпки - невидимки,
ромашки тянутся к теплу
и первый луч в туманной дымке,
ласкает летнюю листву.

Солнце клонится к закату,
Спать ложится на покой.
Заступает на дежурство,
Месяц яркий, золотой.

Вечер алый и багряный,
Звезды первые зажглись,
Ветерок ласкает пьяный,
Мысли он уносит ввысь

Утро росистое, звонкое, ясное,
солнышко встало лучистое, красное.
Воздух хрустальный насыщен мечтою,
трель соловья бубенцом под горою.

Любовь сказала лжи: - Не трожь!
Святое чувство не тревожь!
Но засмеялась ложь в ответ:
- Ведь без меня любви-то нет.