Лирические стихи Парижевой

Во-первых, меня похвалили.
Во-вторых, сказали, что я красивая.
В-третьих, лучше бы сразу казнили.
В-четвёртых, за что мне эти мучения?

Я не хочу так жить:
Мне это не нужно.
И что же мне? Курить или пить?
Я устала быть послушной.

Ты подходишь к нему каждое утро
И видишь в нём человека.
А ты, глядя в него, не задумывался,
Кто ты: статуя или калека?

Косметикой можно обмануть,
Но взглядом не получится.
В зеркале серая мышь,
А в глазах – распутница.

Изабель,
Можно я скажу:
«Je t'aime»?
Изабель,
Только не молчи.
Изабель,
Моя Виолетта Нозьер.
Изабель,
Мой кумир – это ты.
Je t'aime. Но никому не говори.

Твои рыжие волосы
Цвета, как пожар,
Который случился в тот роковой день.
You sex symbol and movie star.
Верь в будущее. Прошлое – тлен.

Всё скрыто за засовами:
Все желания и потребности.
Я не делюсь этим с вами.
Это всё из-за моей нелюдимости.

Я не прошу тебя найти ключ
От моих мыслей и чувств.
Среди хмурых туч
Никто не сможет помочь.

Зелёная мягкая трава,
На которой сидит она -
Девушка в викторианском платье
И шляпке, как всегда.

У неё задумчивый взгляд,
Устремлённый в небо,
И красные губы цвета, как яд,
На которых отражается нега.

Зацвела медуница в лесу.
Красивое поле. На нём я усну.
Как уютная и милая ода,
В которой одалиска воскликнет: «О, да!»

Трава ласкает меня.
Я лежу здесь одна.
Как я хочу, чтобы ты лёг рядом…
Но от моих желаний мы роднее не станем.

Сегодня хуже, чем всегда,
Потому что умерла моя любовь.
Из моей души она не уйдёт никогда.
В доказательство не хватает слов.

Мне очень горько,
А по щекам текут солёные слёзы.
Я не могу сдерживать их долго.
Я лягу и уйду в грёзы.

Нам нужно прощаться.
Почему сейчас?
Почему я не могу остаться?
Я желаю снова видеть Вас.
Хочу снова смеяться,
А Вы улыбаетесь мне в последний раз.

Почему так больно?
Меня съедает изнутри.
Подумать только,
Что со мной сделал ты.

Я хочу уйти,
А ты вынуждаешь остаться.
Я говорю: «Прости,
Мне сложно улыбаться».

Сейчас пишу я поздно вечером.
Пишу тебя, ты мило мне.
И, если окажусь на Севере,
Буду думать о тебе.

Пишу тебя, моё стихотворение.
И ты меня не упрекаешь.
Ты видишь свет во тьме.
Я знаю, ты меня не заставляешь.

Красное поле маков
Еле видно во тьме.
Здесь столько же цветов, сколько страхов.
Нет, это не картина Моне.

В этом уютном мире
Ты забудешь обо всём.
Здесь каждый играет на лире.
Но мы не можем быть тут вдвоём.