Попутчица

Мой муж - бухгалтер, скромный, тихий малый,
Заботлив, добр, и мне неплохо с ним.
Но всё-таки когда-то я мечтала,
Что мой избранник будет не таким.

Он виделся мне рослым и плечистым,
Уверенно идущим по земле.
Поэтом, музыкантом иль артистом
С печатью вдохновенья на челе.

Нет, вы не улыбайтесь! Я серьёзно.
Мне чудился громадный, светлый зал
И шум оваций, яростно и грозно
К его ногам катящийся, как вал.

Или вот так: скворцы, веранда, лето,
Я поливаю клумбы с резедой,
А он творит. И сквозь окно порой
Нет-нет и спросит у меня совета.

Вагон дремал под ровный стук колес...
Соседка, чиркнув спичкой, закурила.
Но пламени почти не видно было
При пламенной косметике волос.

Одета ярко и не слишком скромно,
Хорошенькое круглое лицо,
В ушах подвески, на руке кольцо,
Вишнёвый рот и взгляд капризно-томный.

Плывёт закат вдоль скошенного луга,
Чай проводник разносит не спеша,
А дама всё описывает друга,
Которого ждала её душа.

Чего здесь только нет: талант, и верность,
И гордый профиль, и пушистый ус,
И мужество, и преданность, и нежность,
И тонкий ум, и благородный вкус...

Я промолчал. Слова нужны едва ли?!
И всё ж хотелось молвить ей сейчас:
- Имей он всё, о чём вы тут сказали,
Он, может быть, и выбрал бы не вас...