Стихи русских поэтов

Многоэтажные дома,
Машины, люди, тротуары,
Забор, зелёная трава,
Кафе, салоны, рестораны.
Трамвай, автобусы, маршрутки,
Пекарня, голуби, окно -
Пальто, кроссовки, шапки, куртки.
Реклама, вывески, кино...

Пролог

Я проснусь однажды утром
Загорелым сорванцом
Понимая очень смутно
Что всё это просто сон.

Натяну скорее шорты
И с обветренным лицом
Улыбаясь свету солнца
Щурясь выйду на крыльцо.

суровой осени торговые ряды
я продавал здесь небо за суглинок
за стук колёс за снег за поединок
раздолья и колхозной борозды

кто в этом поле плугом проходил
тот дни свои отсчитывал до смерти
я пил бурбон из кукурузной дерти
и ветер мои губы холодил

увозит рейсовый автобус
уходит синий воронок
молоковоз вращает глобус
как ты попал сюда сынок

сорви пружину под матрасом
пусти по горлу как гюрзу
и сталин над иконостасом
прольёт грузинскую слезу

ты кормишь птиц и он по сути птица
он поднимает белое перо
но как поэт не может опериться
а потому играется в Пьеро
смешно смотреть комедия дель арте
картина на которой есть Верлен
звучат стихи о северном Монмартре
о белизне перчаток и колен

Не свет зари поднимет муравейник,
а радио, будильник, понедельник,
и я не забываю по утрам
предать себя и выйти на работу,
преодолев молчание и рвоту,
и всякое терзание утрам-
бовав, как будто бы на стройке
сухой песок; ворочаясь на койке,

Я скоро сдохну, Господи, воды
подал бы кто, мне нужно причаститься.
Ты обратишь? Я чувствую сады,
нет, не сады – из ветхого страница,
как дерево в июне шелестит.
Я этот шелест в парке обнаружил
и там остался, пьяный неофит, –

ни до ни после не буду издан
подписан кем-то себе в укор
ко мне стучится небесный пристав
с лицом обернутым в коленкор
и произносит на что Терентьев
тебе форзацы и корешки
подумай лучше о нашей ренте
за эти сумерки и стишки

Усталость, которая к маю
нахлынет от грохота лиц,
убьет меня – я понимаю,
что вижу изысканный блиц
коммуны и мелкой фигуры,
поэта и литературы.

миттельшпиль – ты снимаешь платок
я прочитан как лист партитуры
и летит и летит лепесток
здесь должна быть строка без цензуры

о, серебряный век твоих рук
как сказал бы поэт в Ленинграде
чтобы фраза дошла до подруг
реноме утонченного ради

Сам в белоснежных валенках,
Сквозь вьюгу по сугробам,
Идёт Морозик маленький
На встречу с Новым годом,

Идёт и каждый день растёт,
Крепчает неустанно.
А вьюга песенку поёт
Об этом постоянно.

Её цветы из шёлка,
Из бархата листы.
Уход ей нужен только
Для пущей красоты.

Трава уже тускнеет,
От лета лишь кусочки,
Но тем ещё сочнее
У хризантем цветочки.

Как хорошо для взгляда
На них остановиться.
Они - души отрада,
Последняя жар-птица!