Стихи русских поэтов

…и хочется плакать, да парни не плачут.
Старухи рыдают: число что-то значит…

От правды отходим, от Господа Бога,
Но только одна есть прямая дорога.

Кубок со звёздным вином
Ночь пролила за окном.
Улица в дымке хмельной
Дремлет под пьяной луной.

Ветер кружит флюгера,
Бьётся в кувшине двора,
В лужах пустой мостовой
Бурой играет листвой.

Кто ты? Смотрящий на солнце?
Кто ты? Ветрами рождённый?
Что ты во взоре серьёзном
Кроешь от глаз удивлённых?

Есть ли на свете похожий
Житель, и был ли однажды,
Будет ли, может, негоже
Мне о таком тебя спрашивать.

Нет, я не мог тебя оставить,
Я ждал созвучия в стихах.
Пришла пора отдать на память
Тебя, поющую в цветах,

Тебя, расправившую крылья,
Взлететь мечтающую ввысь, —
Одну, пусть даже с остальными!
Кустарник целый уместить

Всяк художник и поэт
Для себя найдёт ответ
На вопрос резонный:
Отчего не в силах
Этот фотоснимок
Не назвать картиной?
Отчего не смог он,
Словно окрылённый,
Взять и пройти мимо
Фонаря и окон,
Не коснуться кроны

Здесь танец, зов, прикосновение...
И ветра лёгкое волнение...
Великолепие тонов!

Каков оттенок! Даже ветер
(В моменте быть и не могло),

Застыв на созданном фрагменте

(На миг, но всё же бесконечно...),
Случайно ожил в чьей-то ленте!