Артур Гарипов поэт

Буква – лишь несколько линий.
Несколько букв – это слово.
Несколько слов – это город,
Это гроза, это ливень,
Тучи, и лужи под ними.
Это зима, это холод,
Это медведи на льдине.
Это жара, это голод,
Дети босые на глине.

Всяк художник и поэт
Для себя найдёт ответ
На вопрос резонный:
Отчего не в силах
Этот фотоснимок
Не назвать картиной?
Отчего не смог он,
Словно окрылённый,
Взять и пройти мимо
Фонаря и окон,
Не коснуться кроны

Однажды взялся я за стих
«День вспоминания любимых книг»,
Где тут же мысленно возник
Немалый список.
В рифму.
Их
Хотел я выложить красиво.
Да ровно к дате.
В день, когда
Заполнят стены во ВКонтакте
Постами книжными.
Тогда

Здесь танец, зов, прикосновение...
И ветра лёгкое волнение...
Великолепие тонов!

Каков оттенок! Даже ветер
(В моменте быть и не могло),

Застыв на созданном фрагменте

(На миг, но всё же бесконечно...),
Случайно ожил в чьей-то ленте!

Вечерний город засыпает,
Ему к лицу глубокий сон,
Местами, кое-кто гуляет,
Мороз нисколько не пугает,
Того, кто в этот миг влюблён.
На перекрёстке светофор,
Не спит, без устали мигая,
Коснётся утром его взор,
Большого сонного трамвая.

У идей и стихов много общего.
Они также внезапно приходят и живут в голове.
Пока не поделишься ими с другими.

Ты верна, и, наверное, нет уж верней,
Никого, знай, что это взаимно.
Неземная, ты верно Земная моя,
Иноземная, то и не видно.
Коли пламя бушует, пылает в груди,
Ты отдушина, сердцу отрада.
Станет нужно, ты дверцы души отворишь,

Как часто пишется о Музах,
О красоте прелестных дам!
Так вот, скажу открыто вам:
Я не писал почти полгода —
Всю зиму, если быть точней.
Точнее — с осени по март.
Ни строчки, ни тире, ни точки...
Висели молча лишь наброски

Давно не видим в этом чуда,
Само собой привычным стало.
Но только вдуматься — кому-то
Природа крылья даровала.

Забыв про небо, в превосходстве
Своём купаясь, над другими
Не замечаем у колодца,
Что за спиною мы без крыльев.

На свете полезных профессий
Немало — любая важна.
Но есть, без кого на планете
Мы вряд ли прожили бы дня.

Есть те, кого нет в интернете,
Кого не покажет экран,
Чей труд никому незаметен,
Чьи лица неведомы нам.

Ох и мороз! Все прячут лица,
У всех румяные носы,
А снег всё ярче серебрится,
Не пряча зимушки красы!

Иду пешком по тротуару,
Надев на шапку капюшон,
Навстречу движется мне пара,
Шагая мерно в унисон!

Кто ты? Смотрящий на солнце?
Кто ты? Ветрами рождённый?
Что ты во взоре серьёзном
Кроешь от глаз удивлённых?

Есть ли на свете похожий
Житель, и был ли однажды,
Будет ли, может, негоже
Мне о таком тебя спрашивать.