Поэзия

Он тощ, словно сучья. Небрит и мордаст.
Под ним третьи сутки трещит мой матрац.
Чугунная тень по стене нависает.
И губы вполхари, дымясь, полыхают.

Ещё на свет не проявились лица,
Ещё не проявились имена,
Но знаю - были Белые страницы,
А на страницах - белым - тишина.

Был Бог - поэт, поэтом остаётся.
Вначале слово, а за ним строка.
Поэзией - бессмертье познаётся,
В поэзию - течет любви река.

Отравлен хлеб, и воздух выпит.
Как трудно раны врачевать!
Иосиф, проданный в Египет,
Не мог сильнее тосковать!

Под звёздным небом бедуины,
Закрыв глаза и на коне,
Слагают вольные былины
О смутно пережитом дне.

Питает жизнь ключом своим искусство.
Другой твой ключ - поэзия сама.
Заглох один, - в стихах не стало чувства.
Забыт другой, - струна твоя нема.

Сумей безмолвие построить
Из красноречия сперва,
Тогда оно тебе откроет
Как складывать в стихи слова.

Когда водой любви омоешь
Себя и все дела свои,
Тогда искусство ты освоишь –
Как складывать слова в стихи.

Я в добровольном ополченьи
На страже Родины стою.
Поэт несёт своё служенье
Строкой в невидимом бою.
Служу Отеческому слову –
В который раз произношу:
Строка закончилась – не ново,
Я в рукопашном допишу.
Добуду из-под перевязки

Я музу юную, бывало,
Встречал в подлунной стороне,
И Вдохновение летало
С небес, незваное, ко мне;
На всё земное наводило
Животворящий луч оно -
И для меня в то время было
Жизнь и Поэзия одно.

Я рифмы не боюсь глагольной —
пусть вольной ласточкой летит,
но пусть за ласточкою дольней
травинки дождик шевелит.

Не символические розы
и не орнаментальный стих,
а эти капли, эти росы
и отраженья сердца в них.