Творчество

Слишком много вокруг людей,
Слишком много ненужных слов...
И под Божий бегу покров,
В тишину белоснежных дней.

И душа, обретя покой,
Начинает иначе жить —
Чистой речкой, сама собой,
К Океану Любви бежит.

Дачу снегом замело. Выйду на порог —
В мире белом никого — только я да Бог.

Где-то там, в людских сердцах — тысячи дорог.
А куда они ведут, ведает лишь Бог...

Мирен мой вечерний путь в зимней тишине,
Запорошенным леском, при большой луне.

Душа, о таинственной песне мечтая,
Сидит в уголочке, грустит одиноко.
А в космосе тёмном, пространстве далёком,
Сияет, искрится звезда золотая.

Живу, считай, анахоретом —
Без телефона, интернета —
Одна, в онегинской глуши,
Где жизни некуда спешить.

Ах, зимушка! В ветвях берёз
Как водится, трещит мороз.
Гуляют полночью глухой
Седые звёзды над рекой,

И говорят: "Клыком звериным
Порви лютующую мразь!
Беги по выжженным равнинам,
Упейся кровушкою всласть!.."

/Маме/

Полосы дождя, зеркало пруда...
Слышно ли грозу в мире зазеркальном?
Или глушит звук тёмная вода?
Слышала ли ты мой напев прощальный?..

Его на землю занесло
Непостижимыми путями.
Не понимали мы его —
Ещё бы — Инопланетянин!

Своих-то тоже не всегда
Понять пытаемся пророков.
Годами с нами обитал,
Но жил ужасно одиноко.

Как ненастное небо мечтает о солнечном свете,
Как сухая земля — о живительных звонких дождях,
Как деревья зимой — о ветвях молодых в первоцвете,
Сентябри — разливаться багрянцем в рябинных кистях,

Лишь бы небо пролилось в стихи!..
Между строчек шумело дождями,
Говорило со мной вечерами
И спасло от осенней тоски...

Не писала давно ничего.
И живу — не поверишь — иначе:
Затворилась на маленькой даче,
А в округе — совсем никого.

Воскресным утром хмурилось окно,
гудели трубы и звенели крыши.
В туманном, сером в крапинку пальто
осенний дождь бродил по паркам рыжим,

И словно мне напоминая:
Из праха всё вернётся в прах —
Пылинки кружатся, летая,
И оседают на вещах.

На книги тихо пыль ложится —
Здесь и Платон, и Ориген...
Как долго знание хранится!
Но участь человека — тлен.

Он грядёт — неизвестный, новый.
С новой музыкой, новым словом,
Он — тропинка к селеньям вечным,
Если тут не живу беспечно,

Если в сердце лежит дорога
Перед Богом, для Бога, к Богу.