Поэзия

Питает жизнь ключом своим искусство.
Другой твой ключ - поэзия сама.
Заглох один, - в стихах не стало чувства.
Забыт другой, - струна твоя нема.

Плыть по реке без конца и начала,
Плыть в неизвестную даль...
Сердцу всегда повседневного мало —
Может, с того и печаль?

Песни пою, но и в роще, и в поле
Тесно с недавней поры.
Мне бы далёко-далёко — на волю —
Может, в другие миры.

По утрам все туманней, темнее,
Потускнела небес синева.
Все безлюдней в садовых аллеях,
Пожелтев, опадает листва.
​
Умывает скиталица туча
Мне лицо моросящим дождём.
Клонит ветер дубовые сучья
Над холодным прозрачным прудом.

Воскресным утром хмурилось окно,
Гудели трубы и звенели крыши.
В туманном, сером в крапинку пальто
Осенний дождь бродил по паркам рыжим.

Порой на ум приходят мысли,
Взять с полки книжку что читал,
Давным-давно ещё мальчишкой,
Страницы молча пролистав,
Взглянуть на редкие картинки,
На шрифт в названии иной,
Прочесть абзац до половинки, –
Вернуться в мир такой родной,

Посмотри на город с птичьего полёта,
Хоть на фото: «город с птичьего полёта»,
В неувиденном ты вдруг увидишь что-то,
Что не видел, это будет – что-то!

Посмотри на город с птичьего полёта,
Хоть на фото: «город с птичьего полёта»,
В неувиденном ты вдруг увидишь что-то,
Что не видел, это будет – что-то!

Поэзия –
Как магия в хорошем смысле слова.
Как волшебство, как чудо. Нет иного.
Как звук звенящий, свет творящий,
Внезапно говорящий с настоящим.
Поэтому не каждому открыты
Слова, манящие с орбиты.
Но даже истинный поэт

А поэт — уроженец иной, параллельной вселенной,
И неведомо как оказался в пространстве земном.
Созерцатель небес, здесь томящийся будто бы пленный —
Как печально глядит на седую луну за окном!..

И словно мне напоминая:
Из праха всё вернётся в прах —
Пылинки кружатся, летая,
И оседают на вещах.

На книги тихо пыль ложится —
Здесь и Платон, и Ориген...
Как долго знание хранится!
Но участь человека — тлен.

Он грядёт — неизвестный, новый.
С новой музыкой, новым словом,
Он — тропинка к селеньям вечным,
Если тут не живу беспечно,

Если в сердце лежит дорога
Перед Богом, для Бога, к Богу.

Усталое сердце годами-невзгодами трёпано,
Любовью и болью, обманом лукавых людей.
Как старая вещь — перелатано да перештопано,
Как чучельный плащ — полиняло от частых дождей.