Стихи про Музу

Он хотел написать о любви,
О губах, о глазах, о ресницах,
Но ключи к сердцу той красоты
Потерял на какой-то странице.

Он искал, перелистывал, но...
Не найти в океане волнистом,
Ветер на пол роняет блокнот, –
Вот!

Ты верна, и, наверное, нет уж верней,
Никого, знай, что это взаимно.
Неземная, ты верно Земная моя,
Иноземная, то и не видно.
Коли пламя бушует, пылает в груди,
Ты отдушина, сердцу отрада.
Станет нужно, ты дверцы души отворишь,

Как часто пишется о Музах,
О красоте прелестных дам!
Так вот, скажу открыто вам:
Я не писал почти полгода —
Всю зиму, если быть точней.
Точнее — с осени по март.
Ни строчки, ни тире, ни точки...
Висели молча лишь наброски

.... ...он.. ....а....
.т..ы ...... .. .....
.... может быть ....,
.то с рождения верна.

Если образно: зима,
Небо, звёзды — постоянны.
Рядом будут. Не обманут.
На бумаге никогда.

Как много мог увидеть свет
Стихов, цены которым нет.
Живи ещё немало лет,
Высокозначимый поэт.

Поэт, прозаик, драматург
Свои года отдал перу,
И незабвенный этот труд
Веками Музы берегут.

Поговори со мною, Муза,
Давай о музыке, да хоть о...
Составь компанию на миг,
Заставь на память этот стих
Оставить без порой моих
Таких иных тебе поправок,
И ты по праву свой тайник
Не приоткроешь ни на миг,
Пока не вникну очень скоро,

Поэзия –
Как магия в хорошем смысле слова.
Как волшебство, как чудо. Нет иного.
Как звук звенящий, свет творящий,
Внезапно говорящий с настоящим.
Поэтому не каждому открыты
Слова, манящие с орбиты.
Но даже истинный поэт

На фоне пасмурного неба,
Деревья будто бы во сне.
За ними непробудно, следом,
Застыла вышка в тишине.

Молчат еловые верхушки,
Мечтая, неподвижно спят.
Лишь где-то ворон на макушке,
Качает ветку как дитя.