Стихи о поэте

Боюсь не смерти я. О нет!
Боюсь исчезнуть совершенно.
Хочу, чтоб труд мой вдохновенный
Когда-нибудь увидел свет;
Хочу — и снова затрудненье!
Зачем? что пользы будет мне?
Моё свершится разрушенье
В чужой, неведомой стране.

Граф Алексей Толстой, чьё имя
Звучит мне юностью моей
И новгородскими сырыми
Лесами в густоте ветвей;

Чей чудный стих вешне-берёзов
И упоённо-соловьист,
И тихий запад бледно-розов;
И вечер благостно-росист;

Какой я поэт хороший!
Пишу я про то – что вижу!
Какой я поэт хороший –
Что вижу – про то и пишу!
А вижу я очень много
Предметов разнообразных.
Так много вокруг предметов –
Что даже и не сосчитать!

О, если бы во дни, когда был молод мир,
Родился ты, Шенье, в стране богов рассвета,
От Пинда синего до синего Тайгета
Была бы жизнь твоя - прелестный долгий пир!

Его стихи - сама стихия.
Себе бессмертье предреша,
Свершает взлёты огневые
Его стихийная душа.

Он весь поэт, поэт великий.
В нём голоса всего и всех.
Неуловимый лик столикий
Отображает свет и грех.

В пещерах Геликона
Я некогда рождён;
Во имя Аполлона
Тибуллом окрещен,
И светлой Иппокреной
С издетства напоенный,
Под кровом вешних роз
Поэтом я возрос.

Его воспламенял призывный клич,
Кто б ни кричал - новатор или Батый.
Немедля честолюбец суховатый,
Приемля бунт, спешил его постичь.

В его стихах - веселая капель,
Откосы гор, блестящие слюдою,
И спетая берёзой молодою
Песнь солнышку. И вешних вод купель.

Как одинокая гробница
Вниманье путника зовёт,
Так эта бледная страница
Пусть милый взор твой привлечёт.

1
Прими, хотя и без вниманья,
Моей души печальный бред;
Чудак безумный, в цвете лет,
Я вяну жертвою страданья.

2
Пусть эти строки над собой
На миг удержат взор твой милый,
Как близ дороги столбовой
Пришельца памятник могилы.

Мой друг! неславный я поэт,
Хоть христианин православный.
Душа бессмертна, слова нет,
Моим стихам удел неравный —
И песни музы своенравной,
Забавы резвых, юных лет,
Погибнут смертию забавной,
И нас не тронет здешний свет!

Не знаю почему, но кажется нездешним
Осеннее прозрачное тепло.
Не получается писать в палитре прежней
Портреты лета, лето – отцвело.