Поэты

Бывают странными пророками
Поэты иногда...
Косноязычными намёками
То накликается,
То отвращается
Грядущая беда.

В тишине рождаются стихи –
Одинок их автор в этот миг.
Окунись в миры далёких строк,
Раз уж мысли, правда, глубоки.
В тишине читая те стихи –
Кода мир вдруг оказался строг.
Когда друг, лишь свет и голос строк –
Ты с поэтом, сядь, поговори!

Издревле русский наш Парнас
Тянуло к незнакомым странам,
И больше всех лишь ты, Кавказ,
Звенел загадочным туманом.

Здесь Пушкин в чувственном огне
Слагал душой своей опальной:
«Не пой, красавица, при мне
Ты песен Грузии печальной».

В Академии Поэзии - в озерзамке беломраморном -
Ежегодно мая первого фиолетовый концерт,
Посвящённый вешним сумеркам, посвящённый девам траурным...
Тут - газеллы и рапсодии, тут - и глина, и мольберт.

Не верят ни в бога, ни в чёрта,
Ни в маму, шагнув за порог.
Умеют завидовать мёртвым:
«Смотрите, какой некролог!»
Хлопочут
и пишут в газеты,
И грудью могучею прут, -
Ах, сукины дети - поэты!
Надейтесь. Авось, издадут.

Пускай стихи, прочитанные просто,
Вам скажут всё, о чём сказать должны.
А каблуки высокие нужны
Поэтам очень маленького роста.