Мошка.
Для счастья нужно так немножко,
Что даже маленькая крошка
Тебя накормит, капля в ложке
Тебя напоит. И возможно,
Жила ты счастливо в тот миг,
Когда оглядывала мир!
И пусть запомнит объектив
Тебя такой! И этот стих
Не отыщешь и в помине,
Образ в мире облаков
Одинаковый. Резонный
Задаёшь себе вопрос:
Сколько невообразимых,
Незамеченных, порой,
Возникая – исчезает
Их над нашей головой.
Это облако – искусство
Для внимательных людей.
Кто не видит, скажет пусто.
Редкий сможет обомлеть.
Мне одно предельно ясно:
Волны в небе неспроста.
В каждом образе прекрасном
Чья-то кроется душа.
Написав на странице про лица,
Что возможно узреть в облаках,
И не думал, что сможет пролиться
Свет на сей любопытнейший факт.
Изучив фотоснимок поближе,
Что был сделан минуты спустя,
Обнаружил такими же лица.
Неизменным остался и взгляд.
Картину ветра, солнца свет
Красивой, видно, посчитал.
И ни один её фрагмент
В лучах бесследно не пропал.
Плывут (и блещут, как река,
Во льду в апреле) облака.
И с акварелью на руках
Художник-ветер гонит вдаль
Своё творение.
