А. Ф. Марксу

О! не даром мне на вашей
Пышной Ниве в дни весны
Появлялся светлый облик
Озабоченной жены.

Но была ли то Церера,
Или просто идеал
Милой женщины, — признаться,
Я уж слеп немного стал. —

С легкокрылыми мечтами
Выше всех земных суэт: —
Смертных часто с божествами
Я мешаю, — как поэт,

Мнится мне сама Церера
К нам на север снизошла
И на радость бедным людям
Нива злачная взошла!