Поэту

Нарви черёмухи.
А промахи
забудь.
И будь твой путь
пахуч и светел,
чтобы никто и не заметил
в глазах больную студь.
Чтобы никто и не узнал,
как в тишине ночей
рождаются стихи из крови.
Чтобы никто не ведал, кроме
её благоухающих ветвей.
Паря в неведомых высотах,
ты замыкаешь суть
в словах,как в сотах.
И не дрожит твоя рука.
И нет,
нет никого счастливей!
Пока тревожит лунный свет,
пока летит черёмуховый иней,
пока бегут ночные облака.
Пока
не спит поющая строка.