Сын

Так, левою рукой упершись в талью,
И ногу выставив вперёд,
Стоишь. Глаза блистают сталью,
Не улыбается твой рот.

Краснее губы и чернее брови
Встречаются, но эта масть!
Светлее солнца! Час не пробил
Руну - под ножницами пасть.

Все женщины тебе целуют руки
И забывают сыновей.
Весь - как струна! Славянской скуки
Ни тени - в красоте твоей.

Остолбеневши от такого света,
Я знаю: мой последний час!
И как не умереть поэту,
Когда поэма удалась!

Так, выступив из черноты бессонной
Кремлёвских башенных вершин,
Предстал мне в предрассветном сонме
Тот, кто ещё придёт - мой сын.

Пасхальная неделя 1920
Оценка: 
Ваша оценка: Нет Средняя: 3.7 (3 оценки)
tnenopmoc

Читайте также