У источника

Тягучий жар на землю льётся,
томят извилины пути...
К артезианскому колодцу
бежит ребёнок лет шести.

На цыпочки на камне белом
приподымаясь на краю,
губами ловит неумело
тугую, круглую струю.

Она дугой взлетает звонко,
спеша в орешник молодой,
и пересохший рот ребёнка
едва целуется с водой.

И у меня судьба такая,
и я к источнику бегу.
Мне счастье бьёт в лицо, сверкая,
а я напиться не могу!