Осточертев от зноя дряблого

Осточертев от зноя дряблого,
а может быть всему назло,
в зените солнце, словно яблоко,
сорвал я на́ спор,
на слабо́.

Его хотел сначала выбросить,
как сор успешного пари,
но позже, вдруг,
решил я выяснить,
а что там в солнце,
что внутри?

И я сжимал,
давил светило,
над головою в кулаке,
и оно соком исходило
нещадно в поднятой руке.

И прожигал в глазной сетчатке
прорехи выдавленный сок.
И билось огненной свинчаткой
мне солнце
в кровяной висок...

В садах зенита всё расслаблено,
в томленье полдня —
спать да спать...
Нельзя плоды с небесных яблонь
с бравадою назло срывать.

Нельзя лишать планету лени
от зноя наливной звезды
и отдавать осточертенью
собой правления бразды...

А к ночи...
солнце гравитацией
отжато было в жгучий жмых.
Я после долго дул на пальцы
и слизывал светило с них.