Евгений Винокуров

И сколько в жизни ни ворочай
Дорожной глины,
вопреки
Всему ты в дом вернешься отчий
И в угол встанут сапоги...

И пусть — хоть лет под девяносто —
Старик прошамкает: «Сынок!»
Но ты принес своё сыновство
И положил его у ног.

Может, это всего только случай,
Ко ведь будет тебе невдомёк,
Почему он возник,— от созвучий
Подступающий к горлу комок.

Помню: в роще цыганка гадала.
День был в белых крутых облаках...
И рыдающе пела гитара
У седого цыгана в руках.