Иван Кашпуров

Вечер в хате. Мать сидит –
в руках шитьё.
Божья Матерь строго смотрит
на неё.
А меж ними – голубой телеэкран.
Маму в Лиму уводил он,
в Тегеран;
И для мамы пела Зыкина не раз,

Мама, мама,
и я уж старик,
Жизни срок всё
грустней и короче.
У порога немеющей ночи
я глотаю отчаянный крик.
Как же больно мне
изо дня в день
с миром Божьим
прощаться, прощаться,
улыбаться своим

Солончаки.
Вихры полыни сивые
Да коршунов ленивые виражи…
Скажи мне, степь,
ну что в тебе красивого,
на чём тут глазу отдохнуть,
скажи?
Быть может,
эти жилистые донники
тебя преображают по весне,