"Эти иглы в несмелых руках..."

Эти иглы в несмелых руках
так дрожат, так смешно, так нелепо
заблудившись в цветных лоскутках
пеликаньего хриплого неба.

Пляшут пальцы, грохочет тамтам,
горький запах струится от среза,
и летит по горячим цветам
тонкий луч из росы и железа.

Так куда же тебя занесло,
за какую запретную дверцу,
это медленное ремесло -
вышивание шёлком по сердцу,

светлым дымом в поспешной листве
по такой беспокойной канве.