Поэза нови прозаической

Ах люди живут без стихов,
Без музыки люди живут,
И роскошью злобно зовут
Искусную музыку строф.

Ах люди живут без икон,
Без Бога в безбожной душе.
Им чуждо оттенков туше, -
Лишь сплетни, обжорство и сон.

И даже - здесь, в доме моём, -
В поэта кумирне святой, -
И здесь тяготятся мечтой,
Стремясь обеззвучить мой дом...

Увы, даже дома и то
Сочувствия мне не найти...
И некуда вовсе уйти;
Ведь грёзы не любит никто.

Теперь лишь один спекулянт, -
"Идеец", мазурик, палач, -
Плоды пожинает удач,
Смотря свысока на талант.

Черствеют и девьи сердца,
Нет больше лиричности в них, -
Наряды, танцульки, жених...
Любовь - пережиток глупца...

Жизнь стала противно-трезва,
И жадность - у всех идеал.
Желудок святыню попрал,
Свои предъявляя права.

Художник для всех - человек
Ленивый, ненужный, пустой.
О, трезвый, рабочий, сухой
В искусство не верящий век!