Памяти деда

Далёкая румынская земля...
О ней мне журавли всегда трубили,
Как там листвой качали тополя,
В тот самый миг, когда тебя убили.
По атласам разыскиваю след,
Но разве карта точный путь укажет?
Есть Буковина, есть река Сирет,
Где в камышах витает дух лебяжий.
Ты шёл по тем дорогам и мостам,
Винтовка на плече обузой висла,
И наши брали верх по всем фронтам —
Дунай и Днестр, и Южный Буг, и Висла.
Как в тех краях красиво на заре —
Покой, уют и терпкий запах сена,
И лунной ночью реки в серебре...
Ты видел, дед, враг целится с колена?
Ты так устал: солдатский путь тяжёл,
А дома дети: сын и две дочурки.
Дед, ты с войны обратно не пришёл,
Не выпил водки, не сложил печурку.
Сады давно полынью поросли,
И дети вышли в жизнь, сбивая ноги.
Дом превратили в стойло куркули,
Но жив колодец, справа у дороги.
Я, иногда, бросаю все дела.
Спешу с отцом к родимому колодцу.
Земля Отчизны, ты меня звала...
Здесь соловьям так радостно поётся...
Дед, я твой взгляд ищу в лучах звезды.
Погиб ты в мае, за год до Победы.
Из нас двоих сегодня младший ты —
Ефрейтор Кулаков, не ставший дедом.