Вложи свой меч

Недаром создал ты порядок, полный сил,
‎И воспитал в себе отвагу:
‎Твой враг, как пленник, — отдал шпагу,
‎Как император — скипетр уронил;
Во всеоружии ты встал и отрезвил
‎Войнолюбивое, слепое племя —
И опасения свои угомонил, —
Так, совершил ты всё, что подсказало время.
Довольно! Зло войны должно иметь предел…
‎И если слава — твой удел,
Ты будешь истинно великою державой,
‎Гнушаясь варварскою славой
Над пеплом городов, среди кровавых тел…

‎«Довольно!! — говорили мы,
С младенчества тобой повитые умы,
‎Недальновидные соседи. —
Довольно пороху, калёной стали, меди,
Свинцу и чугуна, — их гул, их дым и гром
Сливает реки слёз с победным торжеством;
‎Твои трофеи — символы печали,
Тоски и ужасов». — «Довольно!» — восклицали
‎Все, для которых идеал
То человечности, то правды, то свободы
Ты так роскошно в блеск и звуки облекал,
‎Когда к лобзанью призывал
Устами Шиллера весь мир и все народы.

‎Всё изменилось! —
‎Юноши твои
‎Уже не жаждут мировой любви,
‎Искусство их — военное искусство…
(Наука с увлеченьем пушки льёт…)

И тот лишь у тебя великий патриот,
‎Кто из презрительного чувства
‎К другим народам говорит,
‎Что сам Господь тебе велит
‎Восток и Запад онемечить!

С почётом принял ты под свой покров того,
Кто мог — и смел тебе недавно поперечить,
Кто думал произвол собой увековечить
‎И пал от произвола своего, —
С почётом принял — и, клевретами его
Обезоруженный, народ пошёл калечить.
Венчая славою безнравственный успех,
‎Инстинктам дикаря послушен,
Теперь ты, как палач, стоишь в виду у всех,
‎И к воплям жертвы равнодушен.
‎Ты ей на горло наступил,
‎Ты в ней одобрил дух измены,
‎Ты, как на плахе, раздробил
‎Её трепещущие члены…

На мёртвые тела жён, стариков, детей
Косясь, внесёшь ли ты в Париж грабёж повальный
‎Или почтишь их тризной погребальной
И лицемерный гимн споёшь царю царей?!.
‎О просвещеннейший народ!
‎О наш великий просветитель!
‎Знай, если Франция падёт, —
‎С её могилы встанет мститель.
‎Он проскользнёт к тебе, как змей,
‎Он даст тебе понять всю силу
‎Полураздавленных идей,
‎Не поместившихся в могилу…
‎Он, Немезида наших дней,
‎Тебе, — едва лишь из трофеев
Ты выкроишь венки для всех своих страстей, —
‎Руками тысячи пигмеев
‎Расставит тысячи сетей…
‎И если ты — хоть это знаешь,
‎Свои надежды возлагаешь
‎На мудрость собственных детей, —
‎Чтоб эта мудрость не зачахла,
Скорей вложи твой меч и руку ту отмой,
‎Которая грозой пороховой,
‎Кровавым запахом пропахла…