Семён Яковлевич Надсон

А В Г Д Е Ж З И К Л М Н О П С Т У Х Ц Ч Э Я

Ах, этот лунный свет! Назойливый, холодный.
Он в душу крадётся с лазурной вышины,
И будит вновь порыв раскаянья бесплодный,
И гонит от меня забвение и сны.
Нет, видно, в эту ночь мне не задуть лампады!
Пылает голова. В виски стучится кровь,

0
Категории: