Илья Сельвинский

Сирень в стакане томится у шторки,
Туманная да крестастая,
Сирень распушила свои пятёрки,
Вывела все свои «счастья».

Вот-вот заквохчет, того и гляди,
Словно лесная нежить!
Не оттого ль в моей груди
Лиловая нежность?