Вероника Тушнова

Человек живёт совсем немного -
несколько десятков лет и зим,
каждый шаг отмеривая строго
сердцем человеческим своим.
Льются реки, плещут волны света,
облака похожи на ягнят...
Травы, шелестящие от ветра,
полчищами поймы полонят.

Дурманящей, росистой чащею
черёмуха —
дыши, гляди,
ласкай, ломай...
И боль щемящая, -
как мало вёсен впереди!
А стоит ли уж так печалиться,
прощаясь с миром дорогим?
Ничто на свете не кончается,
лишь поручается другим.

Что-то мне недужится,
что-то трудно дышится...
В лугах цветёт калужница,
в реке ветла колышется,
и птицы, птицы, птицы
на сто ладов поют,
и веселятся птицы,
и гнёзда птицы вьют.
...Что-то неспокойно мне,
не легко, не просто...