Аполлон Николаевич Майков

Люблю дорожкою лесною,
Не зная сам, куда брести;
Двойной глубокой колеею
Идёшь — и нет конца пути…
Кругом пестреет лес зелёный;
Уже румянит осень клены,
А ельник зелен и тенист
Осинник жёлтый бьёт тревогу;
Осыпался с берёзы лист

Его стихи читая — точно я
Переживаю некий миг чудесный:
Как будто надо мной гармонии небесной
Вдруг понеслась нежданная струя…

Грехи омывшая слезами,
Ещё тех слез не осуша,
В селенья горние взлетает
Творцом прощенная душа.

Её обняв, в пространстве звездном
С ней пери чистые летят:
Толпы малюток херувимов
При встрече песнями гремят…

Помнишь: мы не ждали ни дождя, ни грома,
Вдруг застал нас ливень далеко от дома;
Мы спешили скрыться под мохнатой елью…
Не было конца тут страху и веселью!
Дождик лил сквозь солнце, и под елью мшистой
Мы стояли точно в клетке золотистой;

Поле зыблется цветами…
В небе льются света волны…
Вешних жаворонков пенья
Голубые бездны полны.

Взор мой тонет в блеске полдня…
Не видать певцов за светом…
Так надежды молодые
Тешат сердце мне приветом…

Поле зыблется цветами...
В небе льются света волны...
Вешних жаворонков пенья
Голубые бездны полны.

Взор мой тонет в блеске полдня...
Не видать певцов за светом...
Так надежды молодые
Тешат сердце мне приветом...

Люби, люби камея, кури им фимиам!
Лишь ими жизнь красна, лишь ими милы нам
Панорма небеса, Фетиды блеск неверный,
И виноградники богатого Фалерна,
И розы Пестума, и в раскаленный день
Бландузия кристалл, и мир его прохлады,

По городу плач и стенанье...
Стучит гробовщик день и ночь...
Ещё бы ему не работать!
Просватал красавицу дочь!

Сидит гробовщица за крепом
И шьёт — а в глазах, как узор,
По чёрному так и мелькает
В цветах подвенечный убор.

Уж утра свежее дыханье
В окно прохладой веет мне.
На озарённое созданье
Смотрю в волшебной тишине:
На главах смоляного бора,
Вдали лежащего венцом,
Восток пурпуровым ковром
Зажгла стыдливая Аврора;
И, с блеском алым на водах,

Вот — полосой зеленоватой
Уж обозначился восток;
Туда тепло и ароматы
Помчал со степи ветерок;

Бледнеют тверди голубые;
На горизонте — всё черней
Фигуры, словно вырезные,
В степи пасущихся коней…