Дмитрий Пяткин

Привет, Архитектор, ты же тут вроде за бога?
Не пояснишь мне за баги исходного кода?
Над этой версией мира корпел ты много,
Так почему же я вижу одних уродов?

В моем доме прогнили балки,
Сорняков колосятся бурьяны,
Лихо ветер свистит сквозь ветки
И от страха дрожит земля.

Всюду темень, в колёсах - палки,
А на фоне, с больших экранов,
На нас смотрят с улыбкой детки,
Чьи отцы умирают зря.

Реальность сгущается и застревает комьями
В горле сухом, вызывая волну неврозов.
Нас тут с тобой, не иначе, всех разом прокляли,
Ну а за что, выяснять уже слишком поздно.

В стране православного капитализма,
Недобитого коммунизма,
Кровожадного эскапизма
И замшелого патернализма,

В стране диванного милитаризма,
Фиктивного парламентаризма,
Советского урбанизма
И беспросветного идиотизма,

Моя страна обречена
Быть вечным местом угнетенных.
Моя страна обручена
С цепочкой лет лихих и тёмных.

Моя страна отвлечена,
Гипнозом жёсткой пропаганды,
Моя страна умерщвлена,
Руками алчной, наглой банды.

Приземлись на Невском, вдохни поглубже,
Тебе ещё пригодится воздух,
Для кого-то мир - отражение в луже,
Для тебя - бесконечным потоком слезы.

Разлет осколков набирает ход,
Живых сердец теперь наверное не сыщешь.
Месяц назад всего растаял лёд.
А у меня тут накопилось льдинок тыщи.