Надпись на книге

Я приобрел у букинистов
Книжонку пухлую одну,
Где океана рёв неистов
И корабли идут ко дну.

Она была грязна, потерта, -
Обыкновенное старьё,
Но ей цена была пятёрка,
И я в дорогу взял её.

В ней было всё: любви рожденье,
Добра над мраком торжество
И о простуде рассужденья, -
Но как написано мертво!

В тягучей этой веренице
(Проливы, шпаги, парики)
На сто семнадцатой странице
Я встретил надпись от руки.

И в ней была такая сила,
Что сердце дрогнуло слегка.
"Я вас люблю!"- она гласила,
Та рукописная строка.

Я замер, - вы меня поймете,
Перевернул страницу враз
И увидал на обороте:
"Я тоже полюбила вас..."

И предо мною словно вспышка -
Тенистый сад, речонки гладь.
Она: - Простите, что за книжка?
Он: - Завтра дам вам почитать...

...Я ехал в ночь. Луна вставала.
Я долго чай дорожный пил
И не досадовал нимало,
Что книжку глупую купил.

И, как в магическом кристалле,
Мне сквозь огни и времена
"Я вас люблю!"- в ночи блистали
Торжественные письмена.