«Это не песни — это намёки…»

Это не песни — это намёки:
‎Песни невмочь мне сложить;
Некогда мне эти беглые строки
‎В радугу красок рядить;
Мать умирает, — дитя позабыто,
‎В рваных лохмотьях оно…
Лишь бы хоть как-нибудь было излито,
Чем многозвучное сердце полно!..