Пора особенных стихов

Пора печалей и дождей…
Пора романов под зонтами…
Пора непонятых идей
Особых книг и расстояний.

Пора открытых дневников
И ёженья с горячим чаем,
Листоподобных мотыльков 
Пора и недообещаний.

Казалось бы, не в первый раз,
Но всяким разом удивляюсь,
Как вместе с осенью меняюсь
И в жёлто-рыжее раскрас

Её к стихам я примеряю.
Как вместе с осенью ныряю
В её листву, с её мостков
К ногам привязанных годков
Я попросту не замечаю…

Я подготовлен к ноябрям
С их невозможностью исправить.
Мне кажется, в одном из правил
Я что-то схожее встречал.

И потому стараюсь точно
Поставить в нужном месте точку,
Когда о ноябрях пишу.
Глаза закрою и дышу,

Дышу я этим настроеньем
Позднеосенних непогод.
Так пахнет уходящий год –
Своим же самоотреченьем

И невозвратом пахнет. Ты
Встречал когда-нибудь такое,
Чтоб, спрыгнув с летней высоты,
Летели в осень сразу двое,

Зонт парашютиком раскрыв…
Таких – рискнувших! - их немало.
Осеннее – всегда обрыв,
А не пустяк – уму забава.

И в лужах мелкий-мелкий дождь,
И в каждом новом слове дрожь,
И в каждом старом деле брешь.
Ты осторожней осень ешь!

А лучше сентябрям отдай!
А лучше октябрям сосватай,
Осеннее не виновато,
Но ты его не привечай.

Оно ж, коль впустишь, проникает
До самых пяточек души,
И не один герой сложил 
Пред оным меч свой… Понимаешь?

И не один поэт сломал
Перо своё о лист осенний,
Отдав до капли до последней
Всё, что любил, хранил и знал!