Пётр Васильевич Шумахер

Был вечер чудесный,
И солнце садилось,
А в узкой и тесной
Ложбине катилась
Река. Всё спокойно,
Торжественно было:
Шум смолкнул нестройный –
С полей, как с кадила,
Неслись ароматы
От свежих покосов.
Вот сельские хаты...

Уж кутить так кутить!
Сяду срать, так и быть,
Сяду срать под плетнём,
Позабыв обо всём.
Жизнь сраньём хороша!
Что в мошне ни гроша —
Я хотел наплевать.
Лишь бы лёгко посрать.
Съев вплотную, всяк рад
Всё извергнуть чрез зад:

Куда от нас поэзия сокрылась,
В какой стране цветёт её краса?
Ужель с землёй навек она простилась
И вознеслась душой на небеса?

«Мой сын, стой дальше от дворцов,
Не жми ты руку у придворных
Холодных, вкрадчивых, притворных
И гоф- и камер-подлецов.
Там лесть, интрига, там порок;
Там любят, глядя по погоде...
Не ко двору ты им, дружок, —
Ищи сочувствия в народе.

‎Элегия