Дмитрий Быков

О мой язык! Родное лоно,
Язык страдания и стона,
Язык вины, язык вина —
Ты был велик во время оно;
Ты знал иные времена!

Я часто думаю: где черта,
Свинцовая, как белила,
Граница та, паляница та,
Что нас навек разделила
На тех, кто запер себя в клозет,
Где страстно ругают Запад
И любят символы в виде «зет», —
И тех, кто туда не заперт?