Стихотворение

Для тебя, отчизна предков моих,
Ничего не пожалею я на свете.
Я на целый мир воспел бы долы эти
И воздвиг дворцы на кладбищах твоих.
Рад бы я тебя душой согреть,
Солнце взять и звёзд небесных, золотых
И венок сплести тебе из них,

На Купалье, на святое,
Мать, рви зелье роковое,
Папоротник что зовется
И счастливым признается.

Как нарвешь его на воле
В тёмном лесе, в чистом поле, —
Положи за образами,
Освяти его слезами.

  Не ищи ты счастья-доли
  На чужом, далёком поле,
  За шумливым лесом-бором,
  За морским ли тем простором

По лесам как зацветали
Липа да калина,
Золотые сны сплетали
Мы с тобой, девчина,
Колыхалися, шумели
Вольныя берёзы,
Нам шептали, шелестели
Тростники да лозы.

Прошло сто лет, как гордый гений
На Божий появился свет,
С тех пор средь наших поколений
Таких умов, ни песен нет.
Всю горечь жизни, тяжкой доли
Он в век недолгий испытал.
И в песнях жгучей, страшной боли
Его явился идеал.

Наверно, я погиб. Глаза закрою - вижу.
Наверно, я погиб: робею, а потом -
Куда мне до неё! Она была в Париже,
И я вчера узнал - не только в нём одном.

Она на двор - он со двора, -
Такая уж любовь у них.
А он работает с утра,
Всегда с утра работает.

Её и знать никто не знал,
А он считал пропащею,
А он носился и страдал
Идеею навязчивой:

Оплавляются свечи
На старинный паркет,
И стекает на плечи
Серебро с эполет.
Как в агонии бродит
Золотое вино...
Всё былое уходит, -
Что придет - всё равно.

Однажды я, накушавшись от пуза,
Дурной и красный, словно из парилки,
По кабакам в беспамятстве кружа,
Очнулся на коленях у француза -
Я из его тарелки ел без вилки
И тем француза резал без ножа.

От скучных шабашей
Смертельно уставши,
Две ведьмы идут и беседу ведут:
"Ну что ты, брат-ведьма,
Пойтить посмотреть бы,
Как в городе наши живут!