Предместье

В осеннем небе бледный рог луны.
И улицы тихи, как горные ущелья.
В мой лучший час вечернего безделья
Осенние деревья-колдуны
Как будто мглой сиреневой полны.
Певец-поэт, за поворотом дальним,
Поёт о «бедной маленькой Нана».
Далёкий молот бьёт по наковальне,
И детский профиль виден из окна.
Какой-то двор, мощёный и квадратный,
В тени навеса одинокий конь.
И тонко смотрит месяц благодатный
На низкий дом, где не зажжён огонь.
Иду... Иду... Удары всё слышнее,
И сталь кричит сиреною больной.
Рабочие смыкаются плотнее
И, ласково и зло, следят за мной.
Один из них мне крикнул комплимент,
Другие засмеялись, но не громко.
Недлинный луч, желтее, чем соломка,
Упал из кузницы в моё боа из лент.
И вечер тихо шёл с Больших Бульваров,
И эхо просыпалось от ударов.