Окно любимой

Вот и ночь… К её порогу
Он пришёл, едва дыша…
Утомился ли он, медля?
Опоздал ли он, спеша?..

Сел, и шляпу снял, и бледный,
К ней наверх в окно глядит
И, прислушиваясь, — тихо,
Точно бредит, говорит: