Стихи об умирающем

В столовой бьют часы. И пахнет камфорой,
И к утру у висков ещё яснее зелень.
Как странно вспоминать, что прошлою весной
Дымился свежий лес и вальдшнепы летели.

Воет ветр и свистит пред недальной грозой,
По морю, на тёмный восток,
Озаряемый молньей, кидаем волной,
Несётся неверный челнок.
Два гребца в нём сидят с беспокойным челом,