Яков Петрович Полонский

Митяев! юный наш поэт,
Литературный обличитель,
Учитель мой и покровитель,
Мне без тебя спасенья нет.

Учи меня, снабди советом:
Как мне писать, как мне не быть
Кабалистическим поэтом,
И чем тебя развеселить?

1-й голос.

Если ты мадонна — и толпа, и гений
‎Пред тобой склоняются челом;
‎Как жена и мать — двух поколений
‎Служишь ты охраной и звеном…
‎Радуйся, зиждительница рода!
‎Дом твой — ветвь растущего народа;
‎В той стране, где разорён твой дом,

Я шёл и не слыхал, как пели соловьи,
И не видал, как звёзды загорались,
И слушал я шаги — шаги, не знаю чьи,
За мной в лесной глуши неясно повторялись.
Я думал — эхо, зверь, колышется тростник;
Я верить не хотел, дрожа и замирая,

Бабушка-ткачиха —
За станком, а внучка
То прядёт, то вскочит,
Словно белоручка…

Говорят, — ленива,
Говорят, — неряха,
Да зато красива
Молодая пряха.

Ростом невеличка,
Только зорки глазки…
Позабыла Груня
Бабушкины сказки…

Когда я был совсем дитя,
На палочке скакал я;
Тогда героем не шутя
Себя воображал я.

Порой рассказы я читал
Про битвы да походы —
И, восторгаясь, повторял
Торжественные оды.

О, скажи мне одно только, кем из богов
Ты была создана? Кто провел эту бровь?
Кто зажег этот взгляд? Кто дал волю кудрям
Так роскошно змеиться по белым плечам?
О, скажи Диамея, тебе ли самой
Иль тому божеству, что гордится тобой

Пусть по воле судеб я рассталась с тобой, —
Пусть другой обладает моей красотой!

Из объятий его, из ночной духоты
Уношусь я далёко на крыльях мечты.

Вижу снова наш старый, запущенный сад:
Отражённый в пруде потухает закат,

Мне не дал Бог бича сатиры:
Моя душевная гроза
Едва слышна в аккордах лиры —
Едва видна моя слеза.
Ко мне виденья прилетают,
Мне звёзды шлют немой привет —
Но мне немногие внимают —
И для немногих я поэт.

Для сердца нежного и любящего страстно
‎Те поцелуи слаще всех наград,
Что с милых робких уст похищены украдкой
‎И потихоньку отданы назад.