Стихи поэта о себе

Вы, идущие мимо меня
К не моим и сомнительным чарам, -
Если б знали вы, сколько огня,
Сколько жизни, растраченной даром,

0

За краткий сон, что нынче снится,
А завтра - нет,
Готов и смерти покориться
Младой поэт.

0

Как тяжело ходить среди людей
И притворяться непогибшим,
И об игре трагической страстей
Повествовать ещё не жившим.

0

Когда толпа вокруг кумирам рукоплещет,
Свергает одного, другого создаёт,
И для меня, слепого, где-то блещет
Святой огонь и младости восход!
К нему стремлюсь болезненной душою,
Стремлюсь и рвусь, насколько хватит сил...
Но, видно, я тяжелою тоскою

0

Утро. Мутные стёкла как бельма,
Самовар на столе замолчал.
Прочёл о визитах Вильгельма
И сразу смертельно устал.

Шагал от дверей до окошка,
Барабанил марш по стеклу
И следил, как хозяйская кошка
Ловила свой хвост на полу.

0

Выхожу я в путь, открытый взорам,
Ветер гнёт упругие кусты,
Битый камень лёг по косогорам,
Жёлтой глины скудные пласты.

Разгулялась осень в мокрых долах,
Обнажила кладбища земли,
Но густых рябин в проезжих сёлах
Красный цвет зареет издали.

0

Пока спокойною стопою
Иду, и мыслю, и пою,
Смеюсь над жалкою толпою
И вздохов ей не отдаю.

Пока душа ещё согрета,
И рок велит в себе беречь
И дар незыблемый поэта,
И сцены выспреннюю речь...

0

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты, - и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

0

Я смотрел, как мой дом пожирался огнём,
Как потом ветер злой в поле пепел унёс.
Я сижу и курю над потухшим костром -
То ли дым от костра, то ли дым папирос.

0

Сама судьба мне завещала
С благоговением святым
Светить в преддверьи Идеала
Туманным факелом моим.
И только вечер - до Благого
Стремлюсь моим земным умом,
И полный страха неземного
Горю Поэзии огнём.

0

Тоска по родине! Давно
Разоблачённая морока!
Мне совершенно всё равно -
Где совершенно одинокой

Быть, по каким камням домой
Брести с кошёлкою базарной
В дом, и не знающий, что - мой,
Как госпиталь или казарма.

5

Я из тех, кому гоненье
Усыпает путь шипами,
Кто, умом вскормив сомненье,
В сердце бредит небесами.

Я несменный жрец печали,
Что, всегда в борьбе с собою,
Примирил в одном начале
Добродетель с волей злою.

0

Страницы