Стихотворение

О, подними своё чело!
Не верь тяжёлым сновиденьям;
Не предавайся сожаленьям
О том, что было и прошло,
О том, что спит в сырых могилах,
Чего мы воротить не в силах.
Зачем так рано погребать
Невозмужалые надежды
И, с простодушием невежды,

С отрадной верою в твоё предназначенье
Пусть папа шлёт тебе своё благословенье,
Пусть мать, с улыбкою склоняясь над тобой,
Лепечет своему супругу и герою:
«Не правда ли, он мил». Пусть весь Париж толпою
Сбегается глазеть на пёстрый твой конвой,

Как они наивны
И как робки были
В дни, когда друг друга
Пламенно любили!
Плакали в разлуке,
От свиданья млели…
Обрывались речи…
Руки холодели;
Говорили взгляды,
Самое молчанье
Уст их было громче
Всякого признанья.

На праздник ты одна ушла, друг милый мой,
‎Без горничной, без провожатых, —
Ушла, порадовать своею красотой
‎Людей беспечных и богатых.

(Посв. Я. К. Гроту).

Вздымая волны, над заливом
Шла к ночи буря, — гром гудел…
За облака, навстречу ливня,
Орёл с добычею летел…
В своё гнездо, не внемля грому,
Крылами рассекая мглу,
Он нес в когтях своих голубку
И опустился на скалу.

На горах, под метелями,
Где лишь ели одни вечно зелены,
Сел орёл на скалу в тень под елями
И глядит — из расселины
Выползает змея, извивается,
И на тёмном граните змеиная
Чешуя серебром отливается…

Откуда же взойдёт та новая заря
Свободы истинной, — любви и пониманья?
Из-за ограды ли того монастыря,
Где Нестор набожно писал свои сказанья?
Из-за кремля ли, смявшего татар
И посрамившего сарматские знамёна,
Из-за того кремля, которого пожар

Когда, почти детьми, ухабистой тропинкой
‎Мы бегали в берёзовый лесок,
Как жарко грудь её дышала под косынкой,
Как шаловлив был с ней пахучий ветерок!
Нам было весело, — мы оба задыхались, —
‎Друг другу руки жали иногда;
‎Но никогда мы, никогда

Оттого что он верить в людей перестал,
‎Он изысканно-вежливым стал;
Оттого что он в истине пользы не видит,
‎Никого он словцом не обидит;
Оттого что он с детства насильно учён,
‎В свет науки не верует он, —
Верит только в удачу, да в хитрость людскую,

Нынче — сердце её страсти просит,
Завтра с ужасом скажет: не надо!
То неправды она не выносит,
То доверчивой правде не рада…
То клянется, что свет ненавидит,
То, как бабочка, в свете порхает…
Кто её не любил, — тот не знает… —