Венере Милосской

От этих людных зал к старинной мастерской
Назад, во тьму времён, летит воображенье...
Художник там стоит в надменном упоенье,
Резец свой уронив, богиня, пред тобой.
Не нужен боле он: заключено рукой
В оковы стройных форм бесплотное виденье,
И в сердце, - где, как вихрь, носилось вдохновенье, -
Привольно ширится восторженный покой.
Но, глядя на тебя, тот гений величавый,
Чьё имя злобный рок жестоко скрыл от славы,
О, всё ли счастие своё он сознавал?
Шептало ли ему пророческое чувство,
Что навсегда тобой он победил искусство,
Тобой, о красоты безгрешный идеал?