Лирико-философские стихи

Я жалкой радостью себя утешу,
Купив такую шапку, как у Вас;
Её на вешалку, вздохнув, повешу
И вспоминать Вас буду каждый раз.

Ты сложил свои белыя крылья,
Опустил лучезарный очи,
И пришёл в мир тоски и безсилья,
В тихий сумрак молитвенной ночи, -
Надышаться земным ароматом,
Настрадаться печалью земною
И оставить на лоне измятом
Райский сон догоревшей зарёю...

Неутомный голод тёмный,
Горе, сердцу как избыть?
Сквозь ресницы ели дремной
Светит ласковая нить.

Сердце, где твой сон безбрежий?
Сердце, где тоска неволь?
Над озерной зыбью свежей
Дышит утренняя смоль.

Утром, вечером и днём, думай только лишь о том,
Что на город ночь садится, словно филин за окном.
Утром, вечером и днём ночь тихонько входит в двери,
Ноги вытерев у входа, будто опасаясь встретить
Лучик света, который прыгал час назад по одеялу...

Мы с тобою станем старше.
Загрустим. Начнём седеть.
На прудах на Патриарших
Не придётся нам сидеть.

Потолчём водицу в ступе,
Надоест, глядишь, толочь —
Потеснимся и уступим
Молодым скамью и ночь.

Один иду, иду чрез площадь снежную,
Во мглу вечернюю, легко-туманную,
И думу думаю, одну, мятежную,
Всегда безумную, всегда желанную.

Прошлое! Пусти меня, пожалуйста, на ночь!
Это я бьюсь бронзовой головой в твои морозные ставни...
И закрой меня на ключ, от будущего напрочь,
Умоляй, упрашивай... может, лучше станет...

Не поймут, оскорбят,-
И ты жизни не рад,
Добрым быть нет желанья...
Человек, как струна,-
Прелесть звука слышна
При умелом касаньи.

Виктор Еремир

Красное поле маков
Еле видно во тьме.
Здесь столько же цветов, сколько страхов.
Нет, это не картина Моне.

В этом уютном мире
Ты забудешь обо всём.
Здесь каждый играет на лире.
Но мы не можем быть тут вдвоём.

Чужое ремесло мной помыкает.
На грех наводит, за собой маня.
моя работа мне не помогает
и мстительно сторонится меня.

Я ей вовеки соблюдаю верность,
пишу стихи у краешка стола,
и всё-таки меня снедает ревность,
когда творят иные мастера.

Что с тобою? Что с тобою? Что с тобой?
- говорит прибой прибою вперебой.

Что ты, что ты... Что ты, что ты... - А что ты?
- так пустоты сводят счёты пустоты.

Этот шелест, этот шорох, этот шум -
то ли прелесть, то ли порох - трах и бум.

Как счастье медленно приходит,
Как скоро прочь от нас летит!
Блажен, за ним кто не бежит,
Но сам в себе его находит!
В печальной юности моей
Я был счастлив - одну минуту,
Зато, увы! - и горесть люту
Терпел от рока и людей!