Мосты

Говорить не буду о смерти,
и без слов всё вокруг — о смерти.
Кто хочет и не хочет — верьте,
что живы мёртвые.

От мороза - проза
Холодеет так,
Розовая рожа,
Вскинутый пятак.

Чёт не чёт,
А, может, чёрт, -
Может, всё возможно,
Если улица течёт
У тебя подножно.