Старость

Где наша роза,
Друзья мои?
Увяла роза,
Дитя зари.
Не говори:
Так вянет младость!
Не говори:
Вот жизни радость!
Цветку скажи:
Прости, жалею!
И на лилею
Нам укажи.

За этот ад,
За этот бред,
Пошли мне сад
На старость лет.

На старость лет,
На старость бед:
Рабочих - лет,
Горбатых - лет...

Слишком быстро проходит жизнь моя,
Редеет лесной опушкой,
И я - вот эта самая я -
Буду скоро беленькой старушкой.

И в гостиной у дочери моей Жанны,
Одетая по старинной моде,
Буду рассказывать медленно и пространно
О девятьсот семнадцатом годе.

То не из книг и не с картин
Я знаю – так оно бывает:
Дожить до самых серебрин,
Тем седину перекрывая.

Дожить до содержанья лет,
Поняв премудрости ученья.
И в завершенье – видеть свет,
Не просто свет, а с продолженьем!

Чем больше я живу - тем глубже тайна жизни,
Тем призрачнее мир, страшней себе я сам,
Тем больше я стремлюсь к покинутой отчизне,
К моим безмолвным небесам.

Смысл старости печален и суров:
За радость покарать, унизить наказаньем...
Так, вместо возбуждающих смешков -
Разбухшие мешочки под глазами.

Время нынче такое: человек не на месте,
И земля уж, как видно, не та под ногами.
Люди с богом когда-то работали вместе,
А потом отказались: мол, справимся сами.

У старости – не старое лицо,
И вовсе не уставшая походка,
Не вечное в заплатах пальтецо,
И не безвёсельная на причале лодка.

Не ворох накопившихся вещей
И не очки без дужки, и не лавка
У дома, и не миска кислых щей,
Не на клюку сорвавшаяся шавка…