Стихи про любовь

Безмолвное отрадно мне признанье
Храню его. Я говорю без слов:
Люблю любовь, как робкий вздох цветов,
Как звёзд вечерних бледное мерцанье.
О, полюби и ты мое молчанье!
Слова мертвы и тяжелей оков.
Слова - души обманчивый покров,

Летит с небес снежинок рой.
Идём по улице зимой.
От фонарей исходит свет.
В руке твоей букет.

Мой самый лучший человек,
Тебя прекрасней в мире нет.
И от любви сейчас пою
Я песенку свою.

Белые цветы
На окне выводит
Снежная метель
Тонкою рукой.

И с её холстов
Мальчик глаз не сводит.
Белая метель,
Что сейчас с тобой?

Тает у неё
Льдинкою сердечко,
Вспомнила свою
Первую любовь.

Счастливы однолюбы,
Они что единоверы:
Душа не идёт на убыль,
Чужды ей полумеры.

Раз навсегда влюбиться -
Это, ни мало ни много,
В жизни определиться,
Выбрать свою дорогу.

То он захворал, то больна подруга -
Лекарства они без конца глотают.
Ах, если б понять им в часы недуга,
Что там, где действительно любят друг друга,
Болезни практически исчезают.

Любим друг друга мы или не любим?
Мы спорим, мы что-то друг в друге судим,
Вздорим, к чему-то порой цепляемся,
Нередко друг друга подмять стараемся.

Я проникаю в твоё сердце, проникаю до любви,
Открой пожалуйста мне дверцу, поскорее отопри.
Прошу тебя любимая, ты самая красивая,
Ты самая хорошая, любовь моя пригожая.

Хмурую землю
стужа сковала,
небо по солнцу
затосковало.
Утром темно,
и в полдень темно,
а мне всё равно,
мне всё равно!
А у меня есть любимый, любимый,
с повадкой орлиной,
с душой голубиной,
с усмешкою дерзкой,

— Чем же ты меня приворожила?
Это ж не секрет, что красотой
Жизнь тебя не очень одарила,
Так же как навряд ли наделила
Слишком уж премудрой головой.

Что нас в безмолвии роднит
И ничего уже не надо?
Ты мой цветок из клумбы сада,
А я надёжный твой гранит.

Наедине минуты счастья,
Забыв про суету и быт.
Что нас в безмолвии роднит,
Без всякого на то участья?

Красное поле маков
Еле видно во тьме.
Здесь столько же цветов, сколько страхов.
Нет, это не картина Моне.

В этом уютном мире
Ты забудешь обо всём.
Здесь каждый играет на лире.
Но мы не можем быть тут вдвоём.

Привычный круг. Привычная работа.
Жизнь без чудес. К ним даже вкус исчез.
Живёшь, и вдруг тебя полюбит кто-то.
За что? Про что? Вот чудо из чудес!