Иван Андреевич Крылов

Как утром на цветах весенняя роса.
‎Едва она на сей земле блеснула,
‎С улыбкою на здешний мир взглянула
‎И вознеслась к себе на небеса.

Здесь бедная навек сокрыта Тараторка —
‎Скончалась от насморка.

Под камнем сим лежит прегнусный корсиканец,
Враг человечества, враг бога, самозванец,
Который кровию полсвета обагрил,
Все состоянии расстроил, разорил,
А, наконец, и сам для смертных всех в отраду
Открыл себе он путь через Россию к аду.

Супруга нежная и друг своих детей,
Да успокоится она от жизни сей
В бессмертьи там, где нет ни слез, ни воздыханья,
Оставя по себе тоску семье своей
‎И сладостные вспоминанья!

Как часто я слыхал такое рассужденье:
‎«По мне пускай что́ хочешь говорят,
‎Лишь был бы я в душе не виноват!»
‎Нет; надобно ещё уменье,
Коль хочешь в людях ты себя не погубить
‎И доброю наружность сохранить.
‎Красавицы! вам знать всего нужнее,