Стихотворение

Мне помнятся и книги эти,
Как в полусне недавний день;
Мы были дерзки, были дети,
Нам всё казалось в ярком свете...

Теперь в душе и тишь и тень.
Далёко первая ступень.
Пять беглых лет — как пять столетий.

С неустанными молитвами,
Повторяемыми вслух,
Прохожу я между битвами,
Ускользающий, как дух.

От своих друзей отторженный,
Предвещаю я венцы;
И на голос мой восторженный
Откликаются бойцы.

Я люблю большие дома
И узкие улицы города, —
В дни, когда не настала зима,
А осень повеяла холодом.

Пространства люблю площадей,
Стенами кругом ограждённые, —
В час, когда ещё нет фонарей,
А затеплились звезды смущённые.

Прислушиваясь к грозным голосам,
стихи мои, отстав при переправе
за Иордан, блуждают по лесам,
оторваны от памяти и яви.
Их звуки застревают (как я сам)
на полпути к погибели и славе
(в моей груди), отныне уж не вправе
как прежде доверяться чудесам.

Прядёт кудель под потолком
дымок ночлежный.
Я вспоминаю под хмельком
Ваш образ нежный,
как Вы бродили меж ветвей,
стройней пастушек,
вдвоём с возлюбленной моей
на фоне пушек.

Маму за руку веду,
Как большой сейчас!
Это в школу я иду,
В самый первый раз!

«Не тревожься, – говорю, –
Мамочка моя!
Все уже по букварю
Знаю буквы я!

Слыхали радостную весть?
Мне скоро будет ровно шесть!
А если человеку шесть,
И у него тетрадки есть,
И ранец есть, и форма есть,
И счётных палочек не счесть,
И он читать старается,
То значит он (вернее, я),
То значит он (вернее, я),

Кончается лето,
Кончается лето,
И солнце не светит,
А прячется где-то.

И дождь - первоклассник,
Робея немножко,
В косую линейку
Линует окошко.

Я в первый класс собираю рюкзак,
В школу собраться совсем не пустяк.
Что же в любимый рюкзак положу?
Хватит здесь места машинкам, ежу.

Обёрнуты книги,
Готовы закладки,
Бумагою гладкой
Сияют тетрадки.

В них будут отныне
Писать аккуратно -
Прощайте навеки,
Помарки и пятна!

Простой карандаш,
Карандаш красно-синий
И три запасных -
Так и будет отныне.