Стихотворение

Всегда - встречая, провожая -
и ты был прав, и я права.
А возле нас жила чужая,
на всё способная молва.

Бывало так: беда случалась.
Работа вдруг не получалась.
Молва всегда бывала там -
самозабвенно возмущалась
и шла за нами по пятам.

Но мне бывает в тягость дружба,
когда порой услышу я,
что я жила не так, как нужно, -
мне говорят мои друзья.

Что мало песен написала,
что не боролась, а ждала,
что не жила, а угасала,
что не горела, а жила.

Она всех книг моих сильней
и людям, стало быть, нужней
моих стихов, моих поэм,
ещё не читана никем.

Пусть знаю только я одна,
как трудно пишется она,
и сколько вложено в неё.
Но в ней -
бессмертие моё.

Я здесь бывала. Всё мне здесь знакомо.
И всё же через грохот заводской
меня ведёт товарищ из завкома
и откровенно сетует с тоской:

У смерти тоже есть свои порядки.
Ну что ж,
умру когда-нибудь и я.
Меня положат в зале «Волгоградки» -
тогда уж воля будет не моя.

Когда бы всё, что нам хотелось,
вершилось в жизни без труда,
с лица земли исчезла б смелость,
которой брали города.

И если б горькие ошибки
не жгли
нам руки и умы,
считали б чистые улыбки
всего лишь вежливостью мы.

Я по утрам, как все, встаю.
Но как же мне вставать
не хочется!
Не от забот я устаю -
я устаю от одиночества.

Я полюбила вечера
за то, что к вечеру, доверчиво,
спадает с плеч моих жара -
мои дела сдаются к вечеру.

Мне приходилось слышать часто
непостижимые слова,
что баба любит быть несчастной,
что баба - муками жива.

И не скупилась на ухабы
дорога долгая моя,
чтобы не раз обычной бабой -
простой,
обманутой
и слабой -
себя почувствовала я.

Тёмный пасмурный день,
ясный день голубой -
каждый день человек
недоволен собой.

Сеет хлеб.
Изменяет течение рек.
И опять - недоволен
собой человек.

У него за плечами
огни, города.
Всё равно нет покоя
человеку труда!

Не потому, что я за всё в ответе,
не оттого, что я во всём права,
но всё, что ни случается на свете,
на свой аршин я меряю сперва.