Маленькие стихи Берестова

Вещь – это весть.
С веками вещи
Приобретают голос вещий.

Белые цветы рябины,
Гроздья красные рябины.
Между тем и этим лето
Пролетит, как миг единый.

Дом ходуном.
Мать ужасом объята:
– Опять дерутся!
Брат идёт на брата.

И гонит нас во двор,
В толпу ребят.
Двор ходуном:
Встаёт за брата брат!

Поют сады
На все лады,
Хоть полон рот воды.

Дружно
Ударились
Рыбы
Об лёд –
И на реке
Начался
Ледоход.

Гляжу с высоты
На обиду.
Теряю обиду
Из виду.

Не идётся и не едется,
Потому что гололедица.
Но зато
Отлично падается!
Почему ж никто
Не радуется?

Зачем он сделал этак, а не так,
Я размышлял и попадал впросак.
Мол, странности. Мол, солнце не без пятен.
Но чуть предположил, что он – дурак,
Весь смысл его деяний стал понятен.

Как быстро юность пролетела!
И дух уже сильнее тела.

Над бумажным над листом
Машет кисточка хвостом.
И не просто машет,
А бумагу мажет,
Красит в разные цвета.
Ух, какая красота!

Лес засыпает. Но духом грибным
Нынче по вырубкам тянет лесным.
В гроздьях опят
От макушек до пят
Пни полусгнившие жизнью кипят.

Я – линейка.
Прямота –
Главная моя черта.